Voy a contarte lo que siento

Yo no hablo de lo vivido como Yanina Wetsztein. Yo no te hablo como persona, como mujer ni como simple ser humano siquiera. Yo no hablo de lo vivido como hoja, como hermana ni como novia. Hoy hablo sólo conmigo. Si me llamase Yanina Wetsztein, nunca habría vivido ese infierno. Si no fuese persona, no lo viviría. Si no fuese ni mujer ni otro miserable ser humano siquiera, no lo viviría. Si no fuese hija, hermana ni novia, no lo viviría. Hoy hablo para adentro. Hoy hablo sólo conmigo.

Lo vivo siempre y nada cambia. Mi vida es tan simple, que no tiene sentido ni carece de él. ¿Cuál sería su sentido? ¿Dónde enterré lo que le daba sentido a todo? Nada tiene sentido; a nada le veo sentido ya. ¿Para qué he vivido esta vida sola? Mi vida es de los que miran y de los que sienten, como esas bellas rosas que algunas personas ciegas sólo las miran. Si hubiera vivido mi abuelo, mi vida sería diferente. Si mi dolor fuese igual al tuyo, mi vida sería diferente. Hoy hablo para afuera. Hoy hablo sólo conmigo.

Escucho las palabras del sonriente y siento que su felicidad va a la par de mi sufrimiento, que de seguir sufriendo hasta morir, saldría siempre de mi tumba un helado viento con una melodía sangrienta que dañaría los oídos de los oyentes sordos. Lo mismo el inconsciente. ¡Qué actos los suyos, impensados e incoherentes, sin principio ni fin!

Yo soñaba desde chica que la felicidad del hombre era, en fin, blanco o negro. Pero en mi vida no hay ni blanco ni negro. Le falta color para vivir, tanto como le sobra negro para morir y si analizara mi vida, no encontraría futuro y si analizara mi muerte, no encontraría pasado. Hoy hablo de lo que yo quiero. Hoy hablo sólo conmigo.

Los muchachos de Palermo

Los muchachos de Palermo, tienen la piel resplandeciente, como el agua
del lago de Chascomús, y se ponen chalecos de terciopelo
que les liban el abdomen en un aullido de lobos.

Los muchachos de Palermo, caminan con la cabeza en alto, para no distraerse con su alrededor, y si les llama la atención una persona,
miran con atención, para aprovechar esos tres segundos de picardía inocente.

Al anochecer, todos ellos cubren sus brazos musculosos con telas blancas,
para que éstos sientan el frescor de la ropa limpia, y a la madrugada,
caminando todos juntos -claros como la nieve- van a exhibirse
por la avenida, para que las mujeres los miren imprudentemente,
y se les ericen los vellos de la espalda como puerco espines.

Los muchachos de Palermo, viven en la felicidad de ser jóvenes, como
tigres recién nacidos, y las ganas de madurar son tan pocas, que a veces
les gustaría ser niños otra vez, porque no se animan a seguir adelante
con su vida y crecer para no volver atrás en el tiempo.

Despertar

Sensaciones en los hombres al despegar los ojos en la mañana. Sombras asustadas que al estar nos generan todavía más temor. Huellas que los vientos van dejando en los caminos. Ruido sordo que los coches producen cuando frenan y nos causan escalofríos sin razón.
¿Por qué no podemos reaccionar al cantar los pájaros agonizando, y cuál será el deseo de los silencios que se aprovechan de los hombres dormidos?
Momento en que las sábanas suaves se enredan para ahogar los gritos, y en que las ventanas contienen otros gritos, para que no atraviesen las paredes.
A veces se calla, al tener en cuenta el silencio y la oscuridad, el vacío que quedará en los cuartos, y quisiéramos hablarles para que no sientan miedo de quedarse en el tiempo. Y a veces las esquinas de las avenidas importantes, sobre las veredas, muestran algo de soledad y uno quisiera acercarse a las esquinas, como un auto o como un tranvía.
Días en los que moriríamos por que nos rozaran el cuello con los labios, y en los que repentinamente se entiende que no hay dulzura comparable a la de rozar algo que siente.
¡Ruido!-grito ahogado que nos retumba en la cabeza-: ¡Aullido de los gatos mal alimentados!- único grito que nos devuelve a la realidad.


La verdad es que cuando Vero dio la consigna de reescibir un poema, me asusté. Porque las veces que había escrito algo, ya sea un poema u otra cosa, nunca me habían gustado, pero esta vez sí. Así que acá comparto mi reescritura del poema "Nocturno" de Oliverio Girondo.

Lectura, escritura, teoría literaria

Hace unas semanas, estuve leyendo trabajos que contaban la lectura que se iba produciendo sobre poemas de escritores vanguardistas y noté, entonces, por una parte, que se iban animando a encontrar sentidos en ellos, al mismo tiempo que eso a veces se traducía en un simplificar un poco las cosas. Me parecía comprensible, ante la desestabilización de sentidos que provocaban algunos textos con sus rupturas, que el primer movimiento de lectores que quieren leer haya sido la determinación de unos temas, de manera lo más lisa y llana. Esto es: "leí, me dijo algo, sé de qué habla, no me quedé afuera".
No obstante, faltaba desarrollo que me permitiera a mí como lectora de las escrituras de l@s alumn@s saber qué reflexiones habían conducido a tales conclusiones o, por el contrario (y solo por dar dos versiones posibles de la cuestión), qué derivaciones habían devenido de la lectura del "tema". Al mismo tiempo, veía asociada una falta de penetración en el plano del significante, que este aparecía como indivisible aún, demasiado compacto para que pudieran jugar más el texto.
Así, jugamos durante dos días una tarea de escritura que funcionó como estrategia investigativa ante los poemas de estos autores: la consigna fue imitar del poema todo aquello que no fuera su contenido y que le permitiera a cada uno decir poéticamente según su interés. Hurtar las formas.
Dos tareas vinieron "después" a explicitarse (aunque en algunos casos se dieron naturalmente en la reflexión de l@s alumn@s): comparar el propio poema con el del autor canónico de modo tal de deducir de lo que ha quedado igual, unas formas que pudieran ser las estudiadas u otras cuyos nombres o descripciones yo explicaría en tal caso.

Dulce que quema

Eres tan dulce dormida, tú mujer en mi cama
y eres tú la mujer de mi mundo

Cuando no estás aquí son tan duros los tiempos
En mi futuro no sé, pero en mi pasado amor hubo

Estando acá en ti, sensación extrema
Mientras yo le escribo ella siempre me borra

Ayuda!

Desnúdate en silencio. Tú que aún me tocas
Tizna de policromo azul que esboza

Sigue en silencio mas no calles
Tu brazo de lo que sea pesa

Como solo tu mirada
Que vino aquí y nunca se marchó cual esposa
que me roza

Ayuda!

En tu seno vacío de desesperanza verde
duele. Basta me retiro a lo irreal

El dolor se transforma y comienzan cosas no tan malas.
Dentro mío el dolor aún se siente, avisan , mas la ignoras

Tú mujer, ven, quemas
Dolorido, iracundo y malherido.

Ayuda!

He aquí el poema creado por mí, Lino Zimerman, en clases de lengua. La verdad que fue muy grata la experiencia de crear un poema con la estructura de uno de Pablo Neruda. Gracias, Vero